Creepy Smile On the Face of: The Little King

Lancer não conseguia entender o que estava acontecendo. Havia alguma coisa errada com o Graal? Ele não entendia como havia acontecido, mas ele não tinha um mestre. Não um Mestre visível pelo menos. Ele podia ouvir seu Mestre através da conexão telepática entre ambos, mas não conseguia distinguir um gênero na voz, era como se ecoasse através de um lago. Ele não entendia o que seu Mestre, ou Mestra, queria ordenando-o á fazer aquilo: matar o Servo da Classe Ruler. Pare de pensar e apenas mate, comentou a voz feminina, não do Mestre, mas sim de sua lança. Bastardo de coração mole. Ele já estava ocupado com o temperamento da lança, mas sabia que era seguro usá-la sem exagero graças ao selo do Santo Graal sobre os Fantasmas Nobres... Mesmo que ainda relutasse. Ele estava esperando na entrada de Fuyuki, onde ele sentia a presença do Servo se aproximar rapidamente... Ruler... O Servo invocado pelo Santo Graal para manter a Guerra em ordem. Ele temia o poder do dito Servo em relação ao dele... Mas logo que o avistou deixou isso de lado. Sua nova preocupação? Ele era uma criança.

Um menino de no máximo doze anos, com pele clara, olhos escarlates como sangue e cabelos dourados bagunçados. Um menino tão jovem poderia ser invocado como um Servo? Era surpreendente, mas não devia ser subestimado. Foi então que a outra presença se revelou. Alguém á esquerda de Lancer assobiou para chamar sua atenção. Em um galho robusto de uma árvore estava empoleirado preguiçosamente um homem cuje o rosto estava escondido por bandagens e por um capuz escarlate que findava-se no meio do peito. Uma de suas mãos tinha dois dedos decepados, tendo apenas três dedos, ela estava enfaixada como esperado. Seus olhos eram cinzentos e junto de um pequeno pedaço da franja de cabelos brancos e o da pele escura eram a única coisa visível sob o capuz, na mão normal ele levava um cachimbo velho de madeira.

- E aí, compadre. - ele cumprimentou com um linguajar estranho.

Pulou para o chão sem muita dificuldade. Lancer deduziu que seria o Servo da Classe Assassin.

- Passe. - ele disse, e finalmente Lancer notou que Ruler já havia chegado até ali, sua lança moveu-se sozinha para golpear o Juiz, mas... - Nada disso.

Assassin segurava a ponta da lança com a mão livre, enquanto guardava o cachimbo da outra mão e sacava uma faca de sua cintura. Ele era mais forte do que se esperava de um Servo de sua classe. Ele claramente poderia enfrentar Lancer em um mano a mano. Suas missões eram o contrário de uma á outra, eles perceberam naquela breve troca de olhares monótonos. O de Lancer era determinado, o de Assassin preguiçoso. Eles saltaram e se afastaram. O sangue pingava da mão de Assassin. Ele se desfez velozmente em partículas vermelhas. Não consigo localiza-lo. No mesmo instante do comentário da arma, a lâmina do guerreiro surgiu se movendo velozmente em direção á jugular do herói. Assassin já preparava uma mudança de trajetória caso ele desviasse, acertando um chute nas costas de Lancer. Era nítido que ele era um combatente experiente no corpo a corpo.

Assassin observou preguiçosamente Lancer ser arremessado por seu golpe por alguns poucos metros, aproveitando o tempo para encher o seu cachimbo com um pouco de tabaco e levá-lo para a boca ainda escondida pelo capuz. Ele não parecia interessado em um combate. Se quer considerava Lancer como um adversário á altura. Seu olhar era preguiçoso, mas interessado, como se esperasse algo de alguém. Talvez sua Mestra tenha prometido algo em troca caso ele realizasse a missão? Hum. Suspeito. Lancer avançou com sua lança em uma estocada, mantendo-se em uma distância segura para evitar a lâmina do assassino... Mas surpreendeu-se quando o oponente simplesmente segurou a lâmina de sua lança com a mão de dedos decepados novamente. Ele notou que a ferida anterior havia sumido antes de a nova substituí-la. Uma aura vermelha envolveu o estranho Servo e com uma força absurda ele empurrou Lancer, apenas com aquela mesma mão de três dedos, para longe, na direção da floresta. Lancer atingiu uma árvore que se despedaçou tamanho o impacto da colisão entre os dois corpos, Assassin arrancou as faixas já estragadas que embrulhavam sua mão direita. Ele abriu e fechou a estranha mão semi-desmembrada.

- Que chato, compadre. Tinha acabado de se regenerar. - ele comentou ainda abrindo e fechando a mão repetidas vezes até que a ferida já não sangrava. - Certo, onde paramos?

Lancer estava ocupado notando detalhadamente o ante-braço e mão do homem negro: a mão tinha dois cotocos nos lugares do dedo mindinho e do meio. A palma e as costas eram ligadas por uma ferida cauterizada, um buraco, como feito por um prego, o pulso tinha uma profunda mancha escura marcada, possivelmente feita por um grilhão, o que sugeria que aquele homem já fora um prisioneiro ou escravo. Ele demorou um segundo para notar que Assassin havia diminuído a distância de metros para meros onze centímetros. MOVA-SE IMBECIL! A lança novamente se moveu, desta vez defensivamente, puxando as mãos dele para o alto em um arco defensivo, a faca de Assassin atingiu a haste da arma de cima para baixo parando centímetros acima do rosto do guerreiro. O encapuzado começou á exercer pressão para empurrá-lo contra o chão. Droga, aquele homem o estava fazendo perder tempo! Eles estavam ali fazia no mínimo seis minutos, o suficiente para Ruler ir embora! Deixa comigo! A lança se arremessou para o alto, empurrando Assassin para longe e puxando Lancer até que ele estivesse de pé, o que o fez quase perder o equilíbrio. Me arremesse! Posso alcançar o garoto e ainda perfurar o coração desse cretino! Ela implorava. Ele deveria fazê-lo? Não tinha tempo para pensar! Assassin já voltava para a ofensiva, com sua força monstruosa tornando o peso daquela faca tão grande quanto o de uma poderosa espada. Ele girava e rodopiava, cortes de faca e chutes se misturavam em um estilo capoeirista possivelmente extinto na atualidade, sendo um milagre o fato de Lancer estar sobrevivendo aos trancos e barrancos, na maioria das vezes á lança salvando sua pele e absorvendo a maior parte do impacto dos golpes. Ele começara á usar os galhos e a grama á seu favor, cuidando para manter um pé no chão para não interromper a conexão dos seus circuitos mágicos enviando o mana para mover a natureza contra Assassin... Mas não era de muita ajuda, o encapuzado parecia ser tão cauteloso que a vegetação passava por ele sem nem tocá-lo. Ele era praticamente uma assombração!

- Estou honrado de enfrentar um guerreiro como você e tal. - o estranho ex-escravo ou prisioneiro comentou preguiçosamente, diferente da energia que ainda colocava para rodopiar e chutar Lancer. - Mas, você, Compadre Boca Fechada, poderia por favor deixar o garoto ir ou simplesmente morrer?

O cachimbo por um milagre ainda estava aceso e soltando fumaça em sua boca, o que era surpreendente pois ele não derrubara ainda o tabaco contido no objeto, mesmo com aquela movimentação absurda.

Lancer estava no caminho certo. Assassin notou que ele havia descobrido sua identidade assim que viu o brilho de dúvida no olhar do silencioso guerreiro. Sim, era ele. Sua vida fora uma grande montanha russa de felicidade e sofrimento... De uma infância pobre ele se tornou um grande herói de seu povo, filho de Iansã, não era humano, deus ou Egum. Era algo entre os três, um tipo diferente de Besta Fantasmal. Ele cresceu com o poder como um grande feiticeiro e líder político, buscava a paz, até que vieram os portugueses... E ele não pôde fazer nada por sua promessa de paz. Sua honra foi mantida até o final... Virou um pastor de um dono de terras na colônia além-mar, mas quando começou á defender seus irmãos e amigos sentiu o peso do martelo da injustiça caindo sobre si... Torturas constantes que foram desde meras chibatadas até desmembramento e tortura envolvendo pregos quentes. Em sua Classe Assassin, uma classe errônea para ele, que já recebeu muitos nomes, mas ainda se chama de Sauci, foi um período em que passou fugido de seu primeiro dono, antes de ter sua famosa perna direita decepada ou de ter os dedos de sua mão esquerda arrancados como os da direita. Em toda a história ninguém havia acumulado mais sofrimento e pesar do que ele, que de tanto sofrimento e dor enlouqueceu e viveu seus muitos anos como um monstro insano, jogado ao deleite dos Orixás e Santos que tanto adorara como sacerdote. Seu capuz, a única lembrança da curta vida que tivera em família no Velho Continente, esconde a identidade não de um assassino, mas de um guerreiro e líder. Como de praxe ele começou á fortalecer seus ataques conforme notava o pensamento do oponente, sem dar tempo para que Lancer pudesse atacar ou ligar os pontos e tentar contra-atacar.

- Eu admiro o silêncio, mas prefiro oponentes com quem eu possa conversar e beber com. - ele comentou em meio ás estocadas, arcos e chutes altos. - Você deve ser um Servo fácil de reconhecer não é mesmo? Esses do tipo que não falam muito geralmente por que são bem... - Lancer ativou seu Fantasma Nobre. - ...Óbvios.

Ele se curvou enquanto a lança era arremessada por cima de si, em linha reta na direção de Ruler. Era o que Assassin esperava, girou seu corpo aparando um golpe de Lancer com a parte achatada da lâmina, girou e usou o braço de Lancer como base para tirar os pés do chão, com um giro veloz ele acertou um chute certeiro na testa do guerreiro, enviando-o para trás enquanto usava o salto como impulso para lançar-se para o ar, sacou algo escondido em seu capuz, de início parecia um espanador, mas era trabalhado e artístico demais para uma função tão simples. Era o símbolo da realeza africana, da mãe de Sauci, Iansã, deusa dos ventos.

- O' Mischievous Whip Bound The Souls of My Enemies On the Ground! - ele fez um movimento veloz e os fios do objeto se alongaram. - ERUEXIM!

De espanador o objeto se tornou um chicote, Assassin moveu-o pelo ar, usando para laçar a lança embebendo-a com uma aura negra. Assassin pousou no chão, segurava o chicote com força, como se a arma relutasse aquela prisão suprema. A lança vacilou no ar, era o que Sauci precisava, puxou o chicote e com um movimento veloz atirou a lança ao solo fincando-a com tanta força no chão que uma pequena cratera se formou, arremessando detritos para o alto. Ele puxou o chicote que voltou á ser um mero espanador simbólico o qual Assassin guardou novamente escondido em seu capuz. Virou-se e foi embora. A lança resmungava e xingava sem conseguir se libertar.

- Esta batalha acabou. - o encapuzado dizia enquanto ia embora desaparecendo em partículas de luz marrom - Você não vai poder usar essa lança por um tempo. Celtchar mac Uthechar. Sauci Aparerê o saúda compadre. Desista dessa missão por agora. Ruler já está em segurança.

E sumiu na escuridão da noite. Celtchar caminhou até a lança, mas era como se ela estivesse acorrentada ao chão. Presa. Possivelmente ficaria por ali até Lancer voltar á sua forma etérea e desta forma reverter a arma para uma forma não física.

- Que triste. - uma voz se ouviu. - Em pensar que eu fui invocado como Berserker e não aquele homem.

Em uma árvore próxima estava de pé em um dos galhos um rapaz alto e atlético, com um sorriso sereno com presas protuberantes e olhos amarelos e ferozes como os de um lobo. Vestia armadura de couro grega clássica: saiote, grevas, braçadeiras e peitoral, com a adesão de uma longa capa multi-colorida de peles de animais mutilados costuradas uma á outra. Ele saltou para o chão e caminhou até o guerreiro. Parecia confiante e firme, decidido, um rei inteligente e justo, não um monstro irracional. Tinha realmente algo errado com o Graal...

- Ah, não há nada de errado com o Santo Graal. - ele riu descontraído. - Berserker é a única Classe em que eu poderia ser invocado, não se engane. Celtchar mac Uthechar, não é? É meu prazer conhecê-lo, sou Lycáon da Arcadia, o Rei dos Lobos.

Ele estendeu a mão para o guerreiro que o reconhecia como o monstro dos mitos gregos. Lycáon fora o primeiro homem. Filho da boneca de barro Pandora e do titã Epímeteu. Ele era um homem digno de ter a companhia dos deuses, mas segundo o pouco que se sabia de seu mito, ele testara a sabedoria e paciência de Zeus ao servir seu próprio filho em um guizado numa festa que dera ao Panteão. Como recompensa ele se tornou o primeiro ser amaldiçoado á loucura. O primeiro lobisomem e do qual todos os outros monstros de tal espécie se originaram. Era fácil ver isso através do sorriso daquele homem. Calmo e sereno, mas feroz e cauteloso. Ele realmente queria uma aliança, mas á que custo? Revelar seu nome ou não, isso não mudaria nada para uma fera de seu nível, muitos licantropos podiam sobreviver á ataques sucessivos com prata, fogo e visgo sem problemas. Imagine então ele que era o Alfa mais poderoso, antigo e lendário de toda sua casta?! Era um impasse. Berserker já sabia seu nome e seu Fantasma Nobre, tinha uma vantagem contra Lancer. Mesmo que ele não soubesse, não precisaria se preocupar uma vez que a arma estava selada pelo estranho Fantasma Nobre de Assassin. Aceitar ou morrer? Essa era a questão. Seu Mestre ou Mestra estava em silêncio. Cabia á ele tomar tal decisão.

- Bem... O que eu quero é...

- Que você se una á ele para me enfrentar. - uma voz feminina cortou a resposta de Berserker.

A dita dona da voz se materializou em meio ás partículas de luz alaranjada. Uma moça de longos cabelos da cor do sangue fresco presos em um rabo de cavalo por uma presilha de abóbora e olhos tão verdes quanto esmeraldas, usava um vestido tomara-que-caia curto e alaranjado com babados, botões e detalhes de árvores e galhos pretos, luvas e meias longas também pretas. Ela carregava um guarda-chuva na mão direita. Parecia delicada e despreocupada, mas tinha uma aura estranha.

- Eu sou Trickster. - ela comentou.

- Mas que mulher mal educada. - Berserker grunhiu em um meio rosnado.

Trickster riu. Espere, Trickster? Uma Classe banida talvez? Avenger, Ruler, Shielder, Gunner, Saver... Ele não se lembrava de nenhuma Classe chamada Trickster dentre as Classes extras incluídas no compêndio de invocações do Santo Graal. O que significava que aquele era um Servo completamente diferente do que ele esperava enfrentar no pior dos casos da Guerra. Ele tinha uma vaga consciência de que essa nova Classe devia se tratar de mentirosos, trapaceiros e palhaços. Talvez Servos que possuam histórias ligadas á tais níveis de trapaça só poderiam ser invocados como Tricksters. Uma Classe específica para brincalhões e trapaceiros. Não parecia algo tão especial... Mas era capaz de preocupar e causar a irritação em um Espírito heroico no nível do Rei dos Lobos á ponto de ele procurar ajuda. Berserker saltou para confrontá-la em um ataque desvairado e dominado pela ira e ferocidade comum á sua Classe, uma lança feita de ossos surgiu em sua mão. A lança e o guarda-chuva colidiram, Trickster não suportou o impacto, deslizando o cabo enganchado do guarda-chuva pela haste de ossos para sair da frente e transferir todo o ataque de Berserker para o chão. Uma cratera surgiu com detritos sendo arremessados pelo alto devido o incrível impacto daquele golpe que só demonstrava nada mais que força bruta e ferocidade. Trickster ainda sorrindo saltou para trás ao desenganchar seu guarda-chuva com um puxão. Deu uma pirueta e abriu o objeto, mesmo que a noite não estava chuvosa e que não havia sol do qual se cobrir. Ela ergueu a mão.

- Eu o ordeno por um Comando! - Trickster gritou e o corpo de Lancer estremeceu. - Recupere sua lança e me proteja!

Lúin Celtchair surgiu em sua mão de repente e seu corpo moveu-se sozinho, movido pela ordem que ele sentia vir de longe. As duas lanças colidiram, Berserker estava tão surpreso quanto o próprio Lancer e sua arma que á segundos atrás estava selada. Lycáon parecia ter defendido o golpe meramente por ter pressentido a aproximação, possivelmente sua habilidade Instinct era de nível EX, uma percepção sensorial tão ampliada por sua maldição que ele poderia facilmente adivinhar o clima do dia seguinte. Relâmpagos brilhavam no chão e davam aos olhos amarelos licantrópicos de Lycáon um ar de realeza e indignação. Ele via Lancer como um possível aliado... Agora via como uma possível presa. Sua ira se formou em um rosnado, ele caiu de joelhos apoiando-se na lança de ossos com uma mão e levando a outra ao peito, como se estivesse lutando contra algo, possivelmente contra a vontade de fazer picadinho de um quase traidor. Ele se levantou ainda rosnando.

- Droga. Se não fosse o fato de minha Mestra ter me proibido de usar meu Fantasma Nobre até segundas ordens vocês dois já estariam no meu estômago. - ele virou-se jogando a capa de peles sobre o ombro onde era visível um pequeno corte feito pela lança de Lancer. - Estou me retirando. Celtchar mac Uthechar. Jackeline O'Lantern. Agradeçam minha Mestra pela paciência e misericórdia.

E o Alfa dos Alfas desapareceu em partículas de luz azul. Um rosnado ainda podia ser ouvido, mesmo na forma invisível da criatura. Trickster ria alto, uma gargalhada um tanto cruel. Ela era uma pessoa sem compaixão nenhuma.

- Você viu a cara dele quando usei o Feitiço de Comando? - ela ria. - E a sua cara nesse momento? CARA! Não tem preço!

Nenhuma mensagem veio da garota. Ela se aproximou dele silenciosamente, o guarda-chuva apoiado no ombro direito. A voz era doce e ao mesmo tempo fria e maléfica. O hálito dela tinha cheiro de abóbora. Ela estava á meros cinco centímetros dele, neste momento, como se fosse beijá-lo, colocou a mão no rosto dele delicadamente. Sua pulsação era rápida e fina, ele podia sentir o sangue fluindo.

- Quem sabe eu seja sua Mestra. - ela sussurrou no ouvido dele. - Talvez eu seja. Talvez não. Mas sei onde aquele homem, Assassin, foi. Posso te dizer o que fazer agora. Você vai...

As palavras surgiram ao mesmo tempo, as que saíram da boca de Trickster e as que surgiram na mente de Lancer, enviadas por seja lá quem for seu Mestre. Você vai matar Illyasviel Von Einzbern. Trickster indicou onde podia encontrar o seu alvo, na floresta próxima á Fuyuki. E também explicou que ele e Trickster iriam trabalhar juntos dali para frente. E desapareceu. Irritantemente, desapareceu. Uma risada chamou sua atenção.

- Então, existe um Servo irregular nesta Guerra. - a voz de um garoto. - Olá, Lancer, eu sou o alvo que você falhou em executar.

O garoto louro estava flutuando, de braços cruzados, parado no ar com um sorriso arrogante e um olhar frio e entediado. Lancer deveria atacá-lo? Ele não sabia. Quem era aquele garoto, que não parecia ter mais de doze anos? Como alguém tão jovem podia ser invocado pelo Santo Graal para a Classe dos Regentes? Sim, os Servos da Classe Ruler são aqueles que não possuem absolutamente nenhum desejo para o Santo Graal, não importa de que forma seja. Mas era assustador que uma mera criança fosse invocada para o serviço.

- Permita-me me apresentar devidamente. - Ruler levou á mão ao peito orgulhoso e fez uma mesura formal ainda no ar. - Eu sou a última reencarnação verdadeira do deus vermelho, Seth, na Terra. Eu já tive muitos nomes, Amenhotep V, Amenophis V... Mas prefiro ser chamado como Tutankhamon.

Lancer deu um passo para trás. Estava explicado, o Rei Menino, que com apenas oito anos salvou o Egito da falência após a guerra política entre seu pai extremista Akhenaton e sua madrasta conservacionista Nefertiti. Ele fora expulso do trono aos doze anos e passou á conviver como um rebelde. Os sacerdotes acreditavam que ele iria trazer o mal para o Egito, por ser a reencarnação de Seth, o deus do deserto e do caos, por isso planejaram se livrar do Rei Menino. O garoto, no entanto, sobreviveu, ainda que amaldiçoado, até os dezenove anos, vivendo perseguido. Muitos de seus súditos ainda o consideravam rei por isso vários escritos dizem que ele morreu ainda ocupando o trono. Lancer já havia encontrado com monstros e gigantes, mas mesmo em Ulster nunca ficara cara a cara com alguém como ele. Nunca ficara cara a cara com um deus.