Tormenta - Jeanmarie

Inspirou fundo, enchendo os pulmões com o ar do campo. Era um cheiro bem diferente daquele dos centros urbanos. Natureza. Gaia. Mato. Bosta de cavalo.

Não que desgostasse da batida inesgotável da cidade. Fora criada como humana e gostava de transitar em meio às multidões e fachadas coloridas. Além, tratava-se de Paris: o frio concreto não dominava tudo. As ruas tinham história, um estranho odor de amor e sangue. Do vinho às lágrimas.

Observou o horizonte, como se procurasse uma resposta, apesar de já saber que só havia uma. Situações graves aconteciam a todo o momento, em toda a parte. Mas o chamado de Meira era o pedido de uma amiga, uma a qual Jeanmarie já havia implorado por vários favores.

A grande preocupação não era com ela em si. Jamais se perdoaria em expor alguém que amava. Ver uma figura querida servindo de refém para atraí-la era um peso que não aguentaria carregar. Cada passo que desse era de uma responsabilidade muito, muito grande.

Fosse com fosse, já estava "toda errada". Hipoteticamente, não devia nem estar na França. Aquela tour pelo Norte era um risco, apesar de um calculado. "A última coisa que devem esperar é que eu volte agora". Apesar de já estar no caminho "de casa", os rastros que deixava apontavam para outro lugar.

Mesmo assim, não cogitaria chegar perto da família. E mesmo o contato com as amigas seria limitado. "Resolvo esse negócio e caio fora. Imediatamente".

Apesar da praticidade do celular, preferia a visão ampla de um mapa em papel. Estendeu-o sobre uma pedra e analisou. "Hum...", deixou escapar enquanto pesava as possibilidades. "Talvez o trem...".

Sobre trilhos, pedindo carona ou mesmo embarcando em companhias aéreas de qualidade duvidosa, deslocar-se pela Europa não era tão difícil, caro... ou violento quanto em outras partes do mundo. Sabia virar-se na estrada. A questão é que não estava mais "an passant", seguindo ao sabor dos acontecimentos, mudando de percurso sempre que necessário. Agora, quanto mais rápido, melhor.

Havia, claro, outra forma de fazer aquilo. Uma maneira que jamais poderia revelar a Meira ou a qualquer pessoa que não tivesse o "dom espiritual".

Começou a organizar as coisas, aprontando a própria mochila. "Um hostel. É pra lá que vou quando chegar". E, apesar da aparente tranquilidade, havia mais correndo pela mente dela. O que foi aquele sonho? Visões do tipo poderiam não dizer nada, apenas associações aleatórias. Ou ainda o revelar de alguma questão pessoal à qual não estivesse tão clara para si. A terceira opção era mais preocupante a pessoas como ela. Poderia bem tratar-se de uma mensagem de forças estranhas.

Enviou uma mensagem, confirmando a presença. "Cenas como essa serão comuns quando terminarmos #mãedeplanta", brincou sarcasticamente.



Era hora de partir.

Trocou as roupas de viagem, mas não a intenção furtiva: vestiu algo prático e, principalmente, que a disfarçasse um pouco.
- Só espero que esses cabelos... .

Pensou em tingi-los novamente, mas lembrou que havia adotado a cor fazia pouco tempo. Estava loira da última vez, ou isso foi antes do ruivo? De qualquer forma, não seria denunciada por aquilo.

Ao pisar no lugar, deixou escapar certa frustração. A cobertura midiática era esperada, até desejada, mas preferia não estampar capas de jornais naquele momento.

Percorreu pelo lugar, procurando no que poderia se encaixar, ser útil. Talvez ajudando nos cartazes ou tentando porcamente surrar um instrumento qualquer para dar ritmo aos gritos de guerra. Até que divisou Meira.

Cortando o tumulto, foi se aproximando com um sorriso, mas um estampido interrompeu o reencontro. Gritos e correria.

Já havia visto aquilo noutras situações, mas não deixava de se espantar: pessoas eram normalmente frágeis pássaros, revoando ao primeiro barulho alto. Poucas eram resolutas em não se deixar tomar pelo pânico.

Foi assim que consegui frieza para raciocinar. "Merda". Não havia sido atingida, mas temeu pela amiga, tentando ver se fora atingida. Mas havia outra coisa para se preocupar.

A direção do tiro – e a possibilidade de vir outro disparo.

Recordou de ter visto Gaillard, dos Andarilhos do Asfalto, subir num prédio com uma agilidade sobrenatural e lamentou não ter aprendido a fazer o mesmo. Mas tinha pernas, e esperava que ajudassem.

Enquanto corria naquela direção, gritava para a polícia. "No prédio! No alto do prédio!", dizia, rezando para que o lugar fosse cercado. Afinal, se a polícia fizesse a parte dela, em algum momento o atirador teria que descer. Ela só não pretendia esperar.

Olhou para a porta da frente, mas questionou se ele sairia ou não por ali. Era muita ousadia, mas não impossível para um rato ocultar-se a plenas vistas, aproveitando-se da confusão. Mas, antes de tentar a porta, procurou entender o lugar: parecia ter "fundos" por onde ele pudesse escapar? Prédios colados por onde ele pudesse pular de terraço em terraço? Uma escada externa?