Axel Brown

Seus olhos estão borrados de culpa e dor. Seu pai não responde. Não se move. Está frio. Mais frio que o ar da noite escura. As nuvens pesadas deixam o céu quase negro. O suave brilho da lua mancha elas de prateado e depois some na escuridão. Alguma coisa quebrou as luzes que vocês usavam para trabalhar. Alguém bagunçou tudo. Tábuas reviradas e quebradas. Ferramentas jogadas para todo lado. Sangue e pelos esmagados na mesa da serra.

   Mas ele chama sua atenção novamente. Como se ainda pudesse brigar. Os olhos abertos em horror abjeto. O rosto sujo de serragem e poeira respingado de sangue. Cheirando a madeira e suor. As mãos calejadas imóveis ainda com um bloco de pedra perfeitamente liso e sujo de sangue. Sangue de quem? Não é justo. Uma punição sem crime. Que leis ele quebrou? Que codigo ele ofendeu? Dá para ouvir os ratos. Malditos desgraçados não deixam sua dor em paz. Sem a luz, você é a única coisa impedindo eles de matarem a fome no seu pai. Ele já foi injustiçado demais.
   
Não que essa seja a única injustiça. A merda do gosto de sangue na boca não faz nem sentido. Nem estar pelado ali. Onde estavam as suas coisas? Seu celular? Mas não podia ir procurar e deixar ele ali com os ratos. Escondidos no mato. Escondidos entre as tábuas. Escondidos nas sombras. Na Sombra.

   O carro ronrona e os faróis acendem na sua cara. A caminhonete velha do pai nunca ligou tão bem assim. Tão suave. Enquanto as palavras se juntam para sair da sua boca numa forma que faça sentido uma sombra passa em frente ao fachos de luz. A silhueta tem os braços ao lado do corpo e as mãos abertas. Não quer mostrar perigo. Uma sombra no meio da luz indo quase na sua direção.

   “Desliga o farol, cara. Tá cego?!” A voz é de mulher. Jovem. Mais jovem que você provavelmente. O farol apaga e seus olhos se adaptam mais rápido a escuridão que jamais antes. “Ei a policia já tá vindo. Tudo bem com você?” Finalmente dá para ver os olhos dela. Não estão em você. Eles correm em volta. De um lado para o outro.
 
Então ela sorri e ratos se agitam. Gritam de dor no escuro. Na Sombra. Dá para sentir a morte escura a sua volta. Mas ela sorri com esperança real de alguém que sabe estar fazendo exatamente o que deveria. “Posso chegar? Posso ajudar, eu juro. Não parece, mas eu posso.” A luz da lua novamente vence as nuvens escuras. Dá até para ver as mechas vermelhas no cabelo dela. Dá para ouvir o som dos ratos cada vez mais longe. Mais fraco, tão fraco que dá para ouvir de novo o ronronar do motor do carro.

Quando você fala sobre policia eles respondem juntos, sem hesitar, falando um por cima do outro. "Um carra tava correndo e ouviu gritos. Ataque de urso com certeza.". O cara nem por um segundo parece preocupado com sujar suas roupas com poeira e sangue. Nenhum dos dois pareceu ouvir ou se importar com o seu segundo de ira. Mas nenhum deles finge tão bem, provavelmente estar sem calças é o que tirou a ameaça de você. Ao pegarem seu pai ele está perto o suficiente para sentir o cheiro de sangue. Isso não é uma surpresa, mas o cheiro deles dois é. De alguma forma bem obvia eles cheiram como se fossem você. Como se tivesse sentido esse cheiro a vida toda. Algo confortável que ainda não tem uma palavra.  
   
    Enquanto ele não é um sujeito grande, é muito forte. Ele teria levado seu pai sozinho se precisasse sem perder um passo. Imediatamente tenta segurar os ferimentos usando o próprio blazer. Sim, ele usa um blazer azul escuro. Não é preto. Mesmo no escuro, não é preto, você sabe porque consegue ver. Você não é nenhum especialista em ler pessoas, mas consegue ver duas coisas facilmente entre eles: eles sabem algo que não estão contando a você e sem nenhum motivo aparente estão preocupados com você. Quase como se fosse uma tia doente a beira do infarto. Enquanto andam, os pés fazem barulhos completamente diferentes e nunca foi tão fácil acompanhar todos eles. As diferenças sutis agora tão claras. Os sapatos de couro caro do homem tem um som duro e alto enquanto ele pisa firme e rápido. Os pés dela quase não fazem barulho, de alguma forma está claro que é um tênis de corrida. Seus pés descalços não soam mais firmes do que você se sente. "Quem são vocês?" até o som da sua voz é diferente.

    Faz a pergunta eles respondem juntos, sem hesitar. Porém dessa falam coisas completamente diferentes.

"A gente tava passando e o carra correndo falou com a gente." Ela diz, fitando o companheiro com raiva conforme ele completa sua própria resposta.

"Seis Uivadores, cara. Você apareceu no radar e a gente sabia que precisava ajudar."  A voz dele começa forte e descuidada, mas a ultima palavra não é mais que um resmungo.

"Porra, Sebastian!" ela fala andando mais rápido. "Não liga para ele." ela finalmente chega no carro e vai direto abrir a caçamba, vocês estão um passo atrás. "Eu sou Amy e ele só fala besteira quando tá nervoso."

"Eu só falo besteira, quando estou nervoso." As palavras saem mecânicas e carregadas de ameaça. Tão obviamente falsas como quanto uma nota de mil libras. "Eu dirijo e vocês dois ficam aqui atrás com ele." Novamente ele olha para você como se quisesse pedir desculpas. Esperando alguma coisa.

Andando pela cidade todos os sons e cheiros são diferentes. As luzes também. Ela te entrega um maço fechado quando pede por um cigarro e usa um isqueiro de gatinho para acender. "Rich insiste para eu ter alguma razão para andar com isqueiro. Odeio essas porcarias fedidas. Não sei como aguenta esse cheiro. o sabor nojento. É tipo um tampão de nariz podre." Ela faz uma carreta quando você da a primeira tragada. O gosto é bem pior do que lembrava. Novos tons azedos e amargos que nem existiam antes.

    Ela chuta uma pedrinha e aponta. "Tá vendo ali naquele poste? Ali começa a casa da Legião do Sangue. Toma cuidado com os caras, eles são violentos e  agressivos. Eu quero que eles tentem invadir a nossa área de novo. To devendo uma surra em cada um." Ela olha para a rua vazia como pudesse ver um inimigo, quase rosnando. "É, tipo gangue mesmo. Sua vai vida vai ter que respeitar esse tipo de regras novas agora." Ela aponta uma marca no muro de uma casa a venda. "Aquela é a marca deles. Cada galera tem a sua. Um dia seu pessoal vai ter uma. Ela mostra que a área é sua. Se for esperto vai respeitar essas coisas." Ela começa a andar na direção contrária. Como se tivesse alcançado uma parede invisível e não pudesse mais prosseguir.

    "O que aconteceu te colocou no mapa de um monte de gente. Cedo ou tarde eles percebem que você existe e não vão te dar moleza não. Vão te dar desconfiança. É perigoso, a partir de agora todo mundo que você não conhece é um perigo. Na real, sua vida não volta mais a ser o que era. Aquilo agora vai ser sua fachada, e um refúgio se tiver sorte." Ela olha para trás, para a marca que acabou de mostrar. "Os caras tipo a Legião nem são seus inimigos. São só uns babacas inconvenientes do caralho. Mas tem umas coisas ai fora que querem te matar agora mais que antes." Ela dá uma pausa como que esperando você perguntar.  "Sim, querem te matar de graça sem ter feito nada. Seu crime nem foi nascer. Seu crime é história tão antiga que já tá fossilizado."  Ela espera um pouco deliberadamente andando em silêncio enquanto vocês continuam se afastando do velho estaleiro.

    "Agora você não é mais uma pessoa normal. Umas coisas são boas e outras ruins. Já deve ter sentido alguma mudança. Se não sentiu é só procurar cicatrizes e fraturas. Elas foram embora. Todas. Tem outra coisa fácil de ver, mas vai parecer alucinação. Então não." Ela encosta em um muro e desenha com o dedo um troço que não... algo que faz todo sentido. De algum jeito ela escreveu Honra. Não a palavra, mais o significado real. "Em algum lugar isso tá marcado na sua pele. É parte de você agora. Vai acabar cheio de marcas se não fugir do seu dever." Ela mostra uma cicatriz no braço, vermelha feito sangue. O sentido se forma na sua mente imediatamente, como se sempre soubesse. Pureza. A marca brilha branca feito metal aquecido, mas você sabe que essa luz é igual a dá lua. O brilho, um desafio.

    "Eu só posso te mostrar essas coisas porque sei que você é um dos nossos. A gente um cheiro que logo vai pegar. Os outros. As pessoas normais. O gado, sei lá como vai acabar chamando eles. Eles não podem saber. Se der mole com esse segredo, acaba virando adubo." Ela cobre a marca. "A gente não sabe ainda quem é você. Sei a sua lua. Elas são importantes. Sabemos que foi sua primeira vez. É por isso que to explicando essas coisas e levando você para dentro do nosso território. Depois você decide para onde vai quando tiver ouvido o quer pra contar agora. Se sua casa for na área de alguém a gente tenta negociar pra você voltar por um tempo."

Ela suspira. Olha para o céu por um instante, claramente ponderando. "Eu quero que você acredite primeiro para eu contar depois. Pra diminuir o choque." Ela faz um soco com a mão direita na esquerda e quase faz um barulho de explosão com a boca. "Já entendeu que tá tudo estranho? Que alguma coisa mudou mesmo? O significado de tudo a sua volta é diferente agora, sacou? Mas é diferente porque você mudou pela primeira vez essa noite." Ela te puxa para continuarem a andar. Mas alguns passos depois ela começa a correr sem motivo algum. O que joga sua mente em um estado de alerta procurando nas sombras por alguma coisa fora do lugar.

    O casal do outro lado da rua sentado no banco nem dá atenção para vocês. Um carro buzina quando ela atravessa bem na frente dele. Correndo direto para se estatelar de cara um muro alto. O que não acontece já que ela continua subindo pela parede como um daqueles doidos que pulam nas coisas de jeitos complicados demais por razão nenhuma. No alto ela espera. Sentada. Ela até estica a mão se precisar de ajuda, mas de um jeito ou de outro ela cai para trás sem olhar. Te puxando junto com ela. Desse lado a queda é menor. Um monte de caixas empilhadas até quase na altura do muro. Ela desce rolando e aponta uma marca na parede do prédio quadrado e simples. "Esse é um dos nossos. Nossa marca. Do meu pessoal. Aqui é seguro."

    Mesmo falando de segurança ela tira um canivete de abrir de algum lugar na roupa. Na parede ela marca outra coisa. No começo incompreensível. Dói só de olhar. Mas depois... Uratha. O significado é claro. É você e essa palavra não quer dizer 'gente', nem 'humano'. É uma palavra sagrada. O filho do deus caçador. Filho da lua guardiã. O senhor da Fronteira. De alguma forma você e ela. "Nenhuma palavra exceto essa, diz o que você quer saber. Mas a parte que comandou tudo até agora tem dificuldade de entender, de aceitar." Ela aponta a faca para você e em um movimento fluido e rápido fura a própria mão.

    Quando o cheiro de sangue chega no seu nariz, percebe que andou para perto da palavra marcada na parede. O movimento seguinte da faca abre a mão em dois. Ela deveria parecer uma adolescente gótico-satanista bem lesada agora, mas a expressão no rosto é de concentração e seriedade. "Tá vendo?" A voz é clara, a dor presente, mas controlada. "Olha enquanto os tendões se juntam. as veias se reformam, os músculos se fazem de novo. A pele é sempre a ultima parte é difícil de ver debaixo do sangue. Você pode fazer exatamente a mesma coisa." Você sabe que pode. Por mais bizarro que seja, por mais que seu cérebro queira gritar. Ela disse a verdade, é como ver alguém andando de bicicleta. Uma bicicleta de dor e sangue. Mas sem pensar sabe que conseguiria também.

    Ela crava a faca na parede como um prego. "Não foge." Ela fala na língua que escreveu na parede. "Você e eu somos a mesma coisa. Uratha. O lobo." O som é muito menor do que esperava. Como se ela estivesse estalando as costas e as mãos ao mesmo tempo. Mas seus olhos veem a carne mudar. Os dentes. A pele. O pelo. As roupas sumindo. Rápido como um copo quebrando a garota sumiu. Na sua frente um lobo vermelho e escuro com olhos azuis. O lobo lambe a pata que está coberta de sangue e mantém os olhos em você. Quase um desafio, quase um encorajamento. Os olhos azuis parecem dizer só precisa tentar.

James continua com o carro te levando até um lugar desconhecido. Fora da cidade verdade. O tempo todo ele arranja desculpas para dar dicas de negócios e até se compromete a fazer avaliações de chamados dentro do território dos Seis Uivadores e dos Filhos do Corvo para você. Talvez até ceder alguns trabalhadores para você não perder nenhum cliente até completar seu quadro. "Mas eles recebem bem. Meus caras. A maioria imigrantes e alguns jovens aprendizes. Faz parte de um projeto da Twin Pine. A ONG no território neutro. Eles ajudam bastante imigrantes e gente desajustada. Se for sério sobre isso de sociedade eu só contrato através da Twin Pine. Mas pode ser uma boa oportunidade para a gente." Ele para um pouco de falar mastigando uma bala. "Não sei nada de contratos. Mas posso ir te passando meus clientes de dentro do seu território. Calma, calma. Eu sei que você acha que não tem. Mas vai ter mais cedo do que imagina." Ele para o carro e desce. Tira um machado de lenhador do lado da porta e puxa uma mochila grande para as costas.

O cheiro do lugar é fumaça e mato. Óleo e insetos. Um clube de motoqueiros bem no limite da civilização. Mas os olhos dele estão na floresta. "Tem umas árvores que você pode pegar daqui com uma licença. Sebastian me conseguiu uma. Esse clube é um bom lugar para deixar recado pros Lobos a Diesel ou se esconder se tiver com problema." O letreiro apagado diz 'Quatro odas' talvez tenha algo faltando. "Mas a gente não tá aqui atrás de árvores. Amy disse que seguiu um rastro até aqui." Ele começa a andar. Acena para um homem bem gordo vestido com jeans jaqueta de motoqueiro que olha para os dois lados antes de sorrir de volta e acenar.

Ele anda até não dar mais para ver a estrada quando começa a falar de novo "Ratos. Ela disse que você ia querer ver. Esse território aqui não é de ninguém no momento. Está vulnerável, mas as outras alcateias tem cuidado daqui. A qualquer momento você deve pegar o rastro ou algo assim. só não fica muito longe de mim, não é seguro por aqui. Não é seguro para mim." Ele continua andando. Seguindo algum caminho que só existe na cabeça dele. As árvores ali são todas pinheiros. Com um cheiro forte. Ouvir falar de ratos trás coisas a tona. Sentimentos. Mas o cheiro deles ainda não está ali. Ratos podem não ser o grande problema, podem não ser a hoste. Amy é um Mestre do Ferro e pode não saber a diferença, mas você vai saber.

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6 , 10 , 4 , 8 , 7

No caso você teve dois sucessos. É necessário re-rolar os resultados 10. No caso somente um.

Re-rolando sucessos Axel Wordspinner efetuou 1 lançamento(s) de dados (d10.) :

7

O cheiro é inconfundível. Hoste. Mas o que quer que fosse era grande. Enorme. Provavelmente do tamanho de um carro. Estava ferido também. Alguém tinha lutado com a coisa ou ela se feriu por não conhecer algo do mundo da carne. Espíritos, até mesmo a hoste, acham o primeiro mundo alienígena e sem sentido. James não tinha mentido. Você saberia com um cara daqueles. Um árvore com as raízes para fora. A coisa tinha batido nela. Com força. Muita força. Sinal de uma luta? Ou fuga? James parece sentir sua apreensão e parece ficar com medo. É bom ver que alguém entende a gravidade de um lobo preocupado. Mas não é nada reconfortante um cara daquele tamanho com um machado nas costas e medo no rosto.

Certo. Mas quem é o uratha aqui? O pobre parente não chance alguma numa luta. O machado não é mais forte que as suas garras e é muito mais lento. Mesmo assim ele tenta manter as costas para você. Olhando em volta com os sentidos embotados dos humanos. Não tem a menor comparação com os olhos de lobo. O nariz que pode sentir até emoções. Um cão morto pouco mais de vinte metros dali. Devorado até os ossos. James diria que está ai a muito tempo. Mas você sabe que não. A cor dos ossos. O cheiro. O gosto no ar. Fácil saber.

Cem metros adiante o rastro se quebra em dezenas. Centenas. Vomito espalhado. Pedaços de ratos. Uma bagunça. Algumas peças de roupas em frangalhos. Nojento. O cheiro é revoltante. O som de James segurando vomito não ajuda. No meio de toda a bagunça um pequeno cranio humano ao lado de uma bonequinha da Minie completamente melada.

O cranio fede a hoste. O cheiro de gente é quase inalcançável. Mas agora seria fácil seguir o cheiro da hoste do rato. Você o conhecia de perto. tinha provado seu gosto no ar. "Ela difícil de saber, se ela não chegar toda quebrada ela não conta nada para mim. Melhor perguntar para ela pessoalmente, ela não confia em telefones ou e-mails para essas coisas. Mas eles usam códigos para falar nesses aplicativos e rádios nas patrulhas. Louco a gente tem a balde. Mas louco de internar normalmente vai pro Harlan Jefferson. Essa coisa de menina perdida deve ser uma boa pegada. Casos com crianças despencaram em Dover desde que a gente pegou a maior parte de PoloTown e do Velho Estaleiro. " James aperta o machado e acerta um galho grosso. Ele golpeia mais duas vezes e o galho cai.

O parente suspira novamente capas de falar. "Eu sei que nunca é só um caso com esses bichos que viram um monte. Se achar a menina vai estar perto de outro rastro." Ele parte o galho em dois com mais um golpe. "Fogo, usaram fogo na ultima vez que eu soube desses bichos. Eu sei o nome, mas não consigo falar." Ele diz em tom de desculpas e coloca os galhos na bolsa. "Sei que os Lobos a Diesel não estão no bar. Quando eles estão lá Anne coloca uma bandeira do México na janela. Ela gosta de um motivo para brigar."

Vocês andam de volta para o carro. Lá você faz sua ligação e recebe uma resposta rápida. Ela vai mandar uma lista por e-mail e a mesa dela está meio torta, se é que você entende isso e consegue não se esquecer de trazer um pote de daquele doce de figos da sua mãe.