[!Prólogo!] A Sabedoria de Flinto Sagesse (Mellorienna)

O que fazer diante da enormidade da morte?

Marleen pediu por socorro. Ali, diante de seus olhos. Socorro. E agora ela estava morta. Um grito de pura dor e pavor imenso. E então o vasto nada. Ainda segurando a mão da garota, Litta fechou os olhos da paciente, última de uma casa de bravos. Última das filhas de Beauxbatons.

Edmond Báron evocava seus santos. Para Litta, apenas o silêncio. Sentia-se pisoteada, arrasada. Quebrada. A enfermeira entrou no quarto quando a psiquiatra olhava as paredes. Sangue. Muito mais sangue do que seria normal. Terra. A jovem Marleen, com seus olhos fechados, parecia estar dormindo em meio a terra nos cabelos. O bem mais precioso do centauro. O coração de Litta apertou horrivelmente, provocando um leve suspiro da psiquiatra ao fitar os olhos do colega de profissão. Marleen foi tomada de suas mãos, diante de seus olhos, dentro do maior hospital bruxo da França.

Litta se sentia vazia. A enfermeira, plácida em sua vasta experiência, entregou os pertences de Marleen. A psiquiatra tocou um a um os objetos, de forma reverente. A varinha quebrada e carbonizada chamou sua atenção em especial: em uma varinha estava a alma de um bruxo. Que feitiço ela havia conjurado em sua cartada final? Por sua vez, a flecha enferrujada remeteu a psiquiatra imediatamente à Lucctore e ao Centauro. O que Marleen havia buscado no bosque? Quem ou o que ela havia encontrado?

Litta guardou cada um dos pertences de Marleen consigo. Não estava em condições de analisar mais nada. Precisava sair daquele quarto, onde a Morte rondava o mundo dos vivos com ganancia e cobiça.

- Edmond, se você puder atestar o óbito... A família... Sejam gentis com a família. Eu... - a psiquiatra olhou para a enfermeira com os olhos arregalados, meio vidrados, de quem estava evitando chorar a qualquer custo - Marleen precisa estar limpa, penteada. Achem a Dra. Duchamp. Ela é Filha do Centauro. Terá as roupas ainda, os símbolos. Marleen... - Litta olhou para a garota morta sobre o leito hospitalar. Uma lágrima rolou pelo rosto da psiquiatra, que não parecia ter notado isso quando voltou a falar com a enfermeira - Marleen deve ser vestida no manto de Lucctore e honrada sob o escudo de Beauxbatons. Ela foi a mais corajosa entre os bravos...

Litta notou as lágrimas e sorriu, sem graça, ao secar o rosto com as mãos. Quebrada.

- Eu... Eu preciso de uma licença temporária. - sem esperar respostas, Litta sai pela porta, retornando aos corredores do grandioso hospital. Sentia que começaria a hiperventilar a qualquer momento.

Se todo esse desastre houvesse se passado dali a um ano, Nicolas teria 11 anos. E estaria em Beauxbatons. Morto. Litta tremeu dos pés à cabeça e sentiu que ia vomitar. Apoiou-se à parede, de olhos fechados, grata pelo frio que vinha da sólida alvenaria. Como as Artes das Trevas conseguiram subjugar as defesas mágicas de Beauxbatons, Hogwarts e Durmstrang?

"Vito..." - Litta sentiu o coração apertar. Tantas crianças mortas. Tantas Trevas. Tantos anos entre os dois. Os bens preciosos de Marleen pesavam em sua bolsa. A perda de Beauxbatons pesava terrivelmente em seu coração. Mas Vito Enzonelli era formado em Durmstrang, a escola onde havia maior aprofundamento no estudo das Artes das Trevas. Trabalhava para o Ministério da Magia. E se o céu escarlate fosse o prenúncio do fim para todos? E se a tragédia tivesse se abatido sobre o hospital e não sobre a escola? Litta estava arrasada. Quebrada. Seu mundo havia ruído. E Vito era o maior desejo de seu coração.