[!ON!] 2ª Noite: O Sonhar

San Miguel

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Mais um dia quente e poeirento em San Miguel.

A professora se despediu do último aluno, agradecendo pela maçã. Ana era muito querida por todos e, ainda que a estação já não fosse mais propícia, as crianças ainda a presenteavam com maçãs, sempre que podiam. "An apple a day keep the doctor away!" - ela sorria enquanto caminhava pelas ruas de chão batido varridas pelos ventos estéreis daquela terra castigada.

Victor não demoraria a chegar. Como Sheriff a vida já não era tão sofrida quanto à época em que o marido era Texas Ranger. Ainda assim, Ana se preocupava. A estrela era a marca da lei, mas também trazia a ela uma sensação indefinida de desconforto. Principalmente desde que aquela estrela vermelha havia surgido no céu de San Miguel.

Havia conversado longamente com Guinnevere sobre ela. A ruiva administrava sozinha o saloon local e era a melhor amiga que se poderia desejar. Esperta, de mente afiada, muito à frente de seu tempo. Enquanto as matronas sussurravam sobre superstições e maus-agouros, Guinnevere tinha sido clara com Ana: era algum tipo de cometa persistente, como um Halley que gostasse de entreter por mais tempo sua platéia. Ou era o Olho do Cramunhão, como andavam pregando na missa dominical. Tanto fazia. Enquanto houvesse gargantas secas, haveria saloons, e da porta do saloon para dentro, o único demônio que deveria preocupar alguém era a ruivinha com um rifle atrás do balcão.

Corria à boca miúda por toda San Miguel as fofocas sobre Guinnevere e Gerson. Big Bad G tinha sido um dos piores ladrões de diligência daquelas paragens, antes de conhecer Lady Red, a dona do saloon. Diziam que eles haviam se conhecido ali mesmo, em uma mesa de bar. Biblicamente. Mas Guinnevere era moderna demais pra casamentos, e Big Bad G tinha a cabeça a prêmio lá pelas bandas de Santa Madre. No começo, Ana pensou que o marido estivesse louco, mas Victor fez de Gerson seu Deputy, dando ao homem uma renovada dignidade. Agora, era realmente o melhor braço direito que um Sheriff poderia ter: literalmente, no caso de distribuir uns socos por aí.

O sol baixava no horizonte quando o Sheriff Victor entrou em casa, batendo a poeira da rua na soleira da porta antes de entrar na sala. Ana enfeitava a casa com flores agrestes, mas nenhuma era mais bela que a esposa.

O sol baixava no horizonte quando o Deputy Gerson entrou no saloon já lotado de mineiros e trabalhadores da ferrovia, tirando o chapéu com aquele ar de patrão. Guinnevere sorriu atrás do balcão, porque não se importava o mínimo com o falatório das beatas.

"E podia ser só mais um lindo entardecer em San Miguel... se eu não soubesse o que acontece quando a lua está no céu. Mas quem mora por ali sabe bem como as coisas são. Sei que essa noite eles virão. E não vai sobrar nada de ninguém."

San Miguel

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Havia uma sensação indefinida de urgência no ar de San Miguel. O tipo da sensação traiçoeira e pegajosa, que vai crescendo feito erva-daninha, tornando as pessoas silenciosas, fazendo com que ninguém quisesse se sentar de costas para uma janela aberta.

Guinnevere percebia o humor taciturno dos clientes, ainda que a maioria tivesse reagido com vaga simpatia aos gracejos de Big Bad G. O homem era carismático, isso era fato. Mas, enquanto limpava as mesas, a ruiva certamente tinha muito mais a admirar sobre ele. Eram um par. Completavam-se e funcionavam em conjunto como mais ninguém. E Gerson sabia que a Ruiva Diaba, armada até os dentes com aquele humor ferino e a famosa Esquenta-O-Rabo, era na verdade uma mulher doce e sincera, companheira e divertida. Ambos se sentiam abençoados por terem o abrigo da união que compartilhavam naquela noite de ventos sinistros. E quando o tropel do cavalo baio do jovem índio ecoou na poeira de San Miguel seus olhares se cruzaram antes que qualquer ação fosse tomada.

Em sua casa, no fim da rua principal, o Sheriff sentiu o perigo segundos antes de ouvir os cascos pisotearem as ruas enluaradas. Tinha seguido o conselho da jovem esposa, e sentou-se para jantar com Ana. Ela dava graças de olhos fechados antes de todas as refeições. Adorável. Victor não sabia que boas estrelas haviam brilhado em seu destino para que uma moça tão linda e meiga houvesse se interessado por um Ranger meio quebrado como ele. Mas ali estavam. Eram um par. Completavam-se e funcionavam em conjunto como mais ninguém. E quando o Sheriff sentou-se na cama, sobressaltado pelo tropel do cavalo do jovem índio, Ana saltou imediatamente de pé, com aqueles olhos castanhos atravessando os olhos dele.

Velas nas janelas, alguns homens enfiando a camisa desajeitadamente para dentro das calças já no alpendre das casas. Alguns bêbados gritando para que o Apache tomasse o caminho de volta, porque o mercado só abriria de manhã. San Miguel mantinha um comércio fraco com as tribos locais, mas a relação comercial nunca havia levado um pele-vermelha até à cidade à noite.

O Deputy Gerson e o Sheriff Victor haviam chegado à rua no mesmo instante - cada um vindo de um extremo da rua principal. Guinnevere e Ana estavam logo atrás - a taverneira com sua espingarda em mãos, enquanto a professora carregava uma besta pronta para o disparo: naquelas paragens, mesmo a mais terna das damas sabia a hora de se armar até os dentes. Os revólveres de Gerson e Victor - duas armas para cada, além da faca na bota - permaneciam no coldre, enquanto os homens caminhavam pela rua sob a imensa Lua Cheia.

O vento sacudiu a poeira em uma espiral negra no exato instante em que o jovem Apache caiu do cavalo, sem forças para continuar. Ana, Gerson, Guinnevere e Victor correram para acudir o menino - ele não devia ter mais de quatorze anos - ao mesmo tempo que outros cidadãos corriam para ajudar ou de volta para as casas - para se armar.

- O Wend--- - a boca gorgolejante do índio estava tingida de sangue - O Wendigo... está vindo... - havia marcas de cortes profundos nos braços e no peito do rapaz, que cuspia sangue, agarrando-se as mangas da camisa de Victor - ... Sheriff, o Uivad--- o Uivador Branco! Salv--- salve-se quem puder!

O cavalo baio relinchou e disparou, espumando em desespero, enquanto os olhos vidrados do menino índio indicavam que a morte havia chegado a San Miguel.

San Miguel

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Alguns dos cidadãos atenderam à ordem do Sheriff, retornando às suas casas, passando o ferrolho nas portas e apagando as velas. Outros, apareceram armados nas varandas, com ares de quem não ouviria um Texas Ranger dizê-los para recuar. Algumas crianças, em pontos mais isolados da pequena rua principal San Miguel acordaram aos prantos. Os choros estridentes eram os agudos que acompanhavam as batidas surdas do musculoso Deputy à porta do ancião local - que como todo bom velhinho, adorava contar histórias.

Aquele era um senhor simpático! Sempre às voltas com as crianças, sempre disposto a ouvir e brindar a todos com sua sabedoria e bons conselhos. Quando Victor fez de Gerson seu braço-direito, ele havia sido o primeiro a manifestar sua aprovação. As batidas sem resposta de Big Bad G ecoavam pesadamente no coração de cada um dos que estavam pela rua principal - nenhuma casa era muito longe, e a do simpático ancião não era diferente.

Após bater e chamar mais uma vez, Gerson parou. Escutando. Estalos. Nenhuma voz. Esguichos. Algo se movia na escuridão da casa do ancião.

Gerson mal teve tempo de se afastar da porta, andando de costas, quando esta foi brutalmente arrancada das dobradiças por algo que não deveria existir. A Lua Cheia, gigantesca no céu, iluminava a figura de um lobo colossal, sobre duas patas, ereto como um homem. Branco como os ossos expostos do meio cadáver do simpático ancião, dividido meridionalmente por garras que dilaceravam e mordida que esmigalhava ossos, carne e entranhas.

A criatura humanoide devia medir cerca de três metros de altura e tinha a cernelha ainda mais larga que os ombros de Big. Os olhos, verdes e inteligentes, pousaram sobre o homem que recuava, enquanto atirava longe os restos mortais do ancião de San Miguel. De suas presas, uma saliva fétida e esverdeada escorria em meio ao sangue espumante do bom velhinho, manchando sua pelagem horrenda e doentia. As garras, negras e afiadas, eram promessas de morte. O cheiro de podridão e carniça que emanava do grande homem-lobo era tão pungente que mesmo Ana e Guinnevere, protegidas no alpendre do saloon, atrás da cocheira, enojavam-se ao sentir.

Entretanto, contrariando a lógica animalesca de atacar a vítima mais próxima, a criatura deu as costas à Gerson e disparou - em velocidade assombrosa - contra outro cidadão de San Miguel (o açougueiro, que havia ficado na varanda de casa com uma garrucha em mãos). Os disparos nem sequer diminuíram a velocidade do gigantesco monstro branco, que arrancou a cabeça do corpo do açougueiro em uma só mordida.

Terrível de se contemplar era a visão da máquina-de-matar, rumando em disparada para seu próximo alvo: o pai de Douglas, armado com uma besta que tremia em suas mãos.

E lá estava Douglas, aos sete anos, de pé logo atrás do pai, parado na soleira da porta de casa, congelado de medo e incapaz sequer de chorar.

San Miguel

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Eles estavam prontos?

A ideia de Gerson atrasou a criatura por um segundo, quando a incrível massa de pelos e músculos virou-se para encarar o Deputy de San Miguel, atirando em desafio para as estrelas. O monstruoso lobo humanoide emitiu um som, entre o rosnar e o uivar, olhando diretamente para Gerson, antes de virar-se na direção de onde Guinnevere e Victor reagiam ao estampido dos revólveres. E, com aquela pata enorme cravada de garras negras, a criatura gesticulou na direção de Victor, fechando o punho e apontando na direção do açougueiro, enquanto encarava o Sheriff com aqueles olhos muito verdes e sagazes.

Não foi mais que três segundos, mas os habitantes de San Miguel, com suas espingardas e garruchas, aproveitaram o momento para abrir fogo contra a criatura, que recebeu uma saraivada desordenada de tiros de diversos calibres. O cheiro da pólvora atingiu o olfato logo depois dos disparos arrancarem um rosnado gutural do monstro lupino, que ergueu os punhos para o céu - para a Lua Cheia - e urrou de forma aterrorizante antes de baixar as patas dianteiras até o solo, rasgando a terra ressequida como se fosse papel.

E as garras brilharam como prata afiada ao luar.

Vendo o homem-lobo voltar-se novamente na direção do açougueiro, era difícil entender a cena. Por um milésimo de segundo, o tempo de um piscar de olhos, o grande lobo branco reluzia à Lua Cheia, em pelagem viçosa e límpida como a primeira neve, com garras prateadas quase espelhadas, poderoso e belíssimo, como um híbrido divino de homem e lobo cujos olhos de esmeraldas prometiam justiça. O alvo dele era uma criatura coriácea, cinzenta, de aparência doentia, com olhos pequenos e uma bocarra imensa, longos braços finos terminando em mãos ossudas com garras e...

Não. Não, lá estava. O açougueiro. Homem gentil, de vida simples, casado com a costureira de San Miguel. Ana tinha mandado fazer um vestido de uma fazenda lindíssima, com pequenas flores, com a qual o marido a havia presenteado. Victor era aquele tipo de marido: dos pequenos presentes, dos gestos discretos de amor. E Guinnevere havia aprendido a dar seus próprios pontinhos com ela. Mulher maravilhosa, de temperamento tão calmo. E a criança? Douglas era um menino artístico e sensível, preso em um mundo árido. Aquela era uma família tão doce!

E a horrenda criatura, com sua pelagem branca e opaca como um osso seco, com suas garras negras e presas manchadas por uma saliva podre, agora fatiava a todos. Todos. Açougueiro. Costureira. Douglas. Os tiros vindos das armas dos habitantes de San Miguel pareciam ferir o monstro tanto quanto um tapinha de Ana e Guinnevere feria Victor e Gerson. Os disparos eram um incômodo menor, que fazia com que o homem-lobo rosnasse e agitasse o corpo de tempos em tempos. Mas os ataques, brutais e certeiros, não paravam.

Agora, Laurence, um dos bêbados do saloon. Armado com uma faca. Uma faca! A criatura o rasgou em pedaços como se Laurence fosse feito de pano. Guinnevere e Ana não estavam na linha direta de visão do monstro, escondidas de forma eficiente, mas o lobo humanoide voltou a gesticular para Victor e Gerson. Juntando os punhos e então os separando com força. Como quem quebra grilhões.

Olhando nos olhos dos dois homens, ele se aproximou, caminhando. Um passo. As garras negras pingavam sangue. Um passo. O corpo do monstro se agitava para repelir o incômodo dos tiros. Um passo. Gritos, gritos por toda parte - os cidadãos de San Miguel gritavam para que seus homens-da-lei saíssem dali, para que fizessem algo, para que reagissem:

- MATEM A BESTA-DA-LUA! MATEM! MATEM!

Matem a Besta-da-Lua e vocês ficarão aqui para sempre...