[!ON!] 2ª Noite: O Sonhar

San Miguel

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- MATEM A BESTA-DA-LUA! MATEM! MATEM!

Os cidadãos de San Miguel gritavam e urravam, enquanto abriam fogo incessante contra a criatura lupina. Victor tentava se comunicar com o monstro, questionando-o sobre quem estaria preso, quando sentiu uma mão em seu ombro. Era o Padre Inác--- Jeremias. Padre Jeremias. Na casa dos quarenta, pároco daquelas cercanias desde que Victor pisou em San Miguel pela primeira vez. Padre Jeremias tinha casado Victor e Ana. Era um Santo Homem, mesmo com o whisky ocasional que tomava no saloon de Guinnevere, quando as diligências de cuidar de seu rebanho exigiam demais.

- Atire, filho! ATIRE! - o padre trazia uma espingarda de caçar lebres nas mãos, e disparava na direção do homem-lobo com as mãos inábeis, errando o alvo todo vez - Atire, Victor! Por San Miguel! Por Ana!

Com o olhar, o padre indicou ao Sheriff a cena de congelar os ossos que se descortinava na rua principal. Gerson, convicto de que o Wendigo era essa criatura animalesca, tentava convencer as intrépidas - e por Deus, por que tão corajosas?! - mulheres a ficarem escondidas ou fugirem. Contudo, apesar do conselho prudente do Deputy, Guinnevere estava ameaçando o homem-lobo com sua garrucha defensora do saloon, enquanto Ana...

Ah Ana!

Victor assistiu em crescente desespero sua esposa - sua doce e ingênua esposa! - caminhar até o monstrengo gigantesco para conversar! Ela estava imitando sua postura, não estava? Ele mesmo não havia tentado parlamentar com a criatura? Ana havia baixado sua arma. A Lua Cheia, imensa no céu, prenhe de sonhos mágicos e terríveis, refletia sua luz sobre Ana, que brilhava como uma estrela.

- Ele vai matá-la! VICTOR, FAÇA ALGUMA COISA! - a voz do Padre Jeremias se esganiçava de modo frenético, muito perto do Sheriff, de audição sensível. Havia um chiado no ar. Nas vozes que clamavam pela morte da criatura. Nas vozes de seus amigos, companheiros, vizinhos de San Miguel. Uma dissonância que crescia.

- MATEM A BESTA-DA-LUA! - as vozes diziam, mas no limiar do audível, Victor discerniu um sussurro maligno - Matem a Besta-da-Lua e vocês ficarão aqui para sempre...

Ao mesmo tempo, vendo as mulheres enlouquecerem daquela forma, saindo de sua posição de tocaia e indo bater-papo com o maldito Uivador Branco que ARRANCOU A CABEÇA DE UM BOM HOMEM COM UMA ÚNICA MORDIDA, Gerson perdeu as estribeiras. Era óbvio que aquele não era um animal qualquer: era o Sete-Peles encarnado! As armas em suas mãos vibravam com os gritos dos cidadãos, exigindo a morte da Besta-da-Lua. Por um instante, um breve instante, Gerson imaginou ter visto uma cruz desenhada no lado de dentro de seu pulso direito. Era um sinal! Certo que sim! O Sete-Peles tem que morrer!

- MATEM A BESTA-DA-LUA! MATEM! MATEM!

Guinnevere viu a criatura olhar para ela de volta, com aqueles olhos inteligentes e profundamente verdes, erguendo uma pata, como quem faz um gesto de "PARE". A ruiva estava próxima de Ana o bastante para perceber que algo mudou na amiga naquele momento. A expressão de Ana se iluminou, como se cada estrela no céu brilhasse sobre ela.

Porque Ana entendeu o que a criatura estava dizendo.

- Acordem! Vim resgatá-los! Eles são o inimigo! Acordem! - a voz era de homem! Uma voz profunda, que parecia sair do fundo da garganta do monstr--- Não, ele não era um monstro. Ana via agora, claro como o dia.

O grande lobo branco, a pelagem vasta e pura como a neve, as garras de prata brilhante, os olhos verdes argutos e de brilho sagaz. Imenso e poderoso, sob os tiros que enchiam o ar de pólvora, esforçando-se para se fazer entender pelos quatro. Os únicos Humanos em San Miguel. Ao olhar ao redor, Ana viu a Verdade. Criaturas dos pesadelos, com fileiras de dentes serrilhados, como grandes ventosas de sanguessugas, como tubarões. Criaturas inumanas. Corpos alongados, garras, couro acinzentado e olhos de predador. Imensas. Cada uma maior que Victor, maior que Gerson, pelo menos uma cabeça. Sorrisos vis se desenhavam nos rostos horrendos, deformados como arremedos de seres humanos, em uma pantomima sinistra em uma cidade fantasma.

As casas e construções caindo aos pedaços, em madeiras podres, destelhadas, com janelas quebradas. Dali, Ana podia ver ao longe sua casa, no fim da rua. Sua casinha, da qual cuidava com tanto amor e desvelo. Agora em frangalhos, consumida por anos de desolação e abandono. As flores mortas. Apenas uma permanecia: a pequena roseira brava, com um pequeno botão muito branco, reluzindo como uma estrela.

- Você. Filha de Luna, pode me entender? - a criatura humanoide chamou a atenção de Ana de volta para si, encarando-a por um segundo antes de prosseguir - Sim, você precisa me ajudar a despertar os outros. Enquanto houver um inimigo de pé, vocês estarão presos aqui. Os Selvagens precisam morrer!

O homem-lobo encheu o peito antes de emitir um uivo de batalha poderoso, que fez tremer as construções de San Miguel.
Guinnevere, Victor e Gerson apenas viam, com terror crescente, a criatura infernal uivar a plenos pulmões diante da indefesa Ana.

- MATEM A BESTA-DA-LUA! MATEM! MATEM! - os disparos estavam cada vez mais próximos de acertar Ana!

San Miguel

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Como era possível amar tanto assim uma mulher?

Victor tinha um revólver em cada mão, e o tambor girava, ceifando vidas. A verdade é que ele tinha deixado de ser um Ranger porque não conseguia mais suportar aquilo. Tinha sangue demais nas mãos. Algo muito precioso e belo havia morrido nele, mergulhado naquele mesmo cheiro de pólvora e sangue. Até que não podia mais atirar. Nem mais um disparo. Estava quebrado, sem rumo, quando chegou à poeirenta San Miguel.

Ainda se lembrava de quando a havia visto pela primeira vez. Ele, um Texas Ranger falido, atracado ao bourbon no saloon da Ruiva Diaba. Ela, a doçura que desabrochava em flor naquela terra esquecida por Deus. Mas Ana não era apenas meiga e delicada: ela era uma mulher inteligente, corajosa e dedicada à sua causa - educar aquele povo, levar a luz do conhecimento para as pessoas. Ele deixou os dias de vagar a esmo pela Federação. Tomou o distintivo que o fazia um pouco mais digno de aproximar-se da professora. Casaram-se no início de maio, já fazia pouco mais de dois anos. Mesmo sabendo que quase não dormiria, Victor se deitava ao lado da mulher todas as noites, para desfrutar do privilégio simples e sagrado de ver dormir quem se ama.

E agora Ana atirava virotes metálicos de besta contra o padre que os havia casado. Ana, que conversava com a Besta-Fera. Ana, que se iluminava ao luar agreste daquelas terras devastadas. Como era possível amar tanto assim uma mulher, a ponto de um homem-da-lei atirar em seus vizinhos, que tentavam se proteger de uma criatura de pesadelos com as poucas habilidades que tinham? Ainda assim, lá estava ele. Um revólver em cada mão. Chacinando os cidadãos que jurou proteger.

Como era possível confiar tanto assim em uma amiga?

Guinnevere deu o primeiro disparo - contra o Padre, que Deus tenha piedade de sua alma - sabendo que a determinação ensandecida de Ana levaria as duas para o inferno. Esse era o destino dos que matavam padres e freiras, não era? O virote de Ana atingiu o peito do pároco, seguido por um tirambaço certeiro da Ruiva Diaba. Às vozes dos homens, que exigiam a morte da Besta-da-Lua, uniu-se o vociferar das mulheres, que das janelas e das portas das casas, gritavam:

- MULHER DIABO! ASSASSINA! QUE O DEMÔNIO CARREGUE SUA ALMA! - as ofensas eram muitas e se mesclavam a um choro que crescia, como uma nota aguda de desespero arranhando a noite dantesca de San Miguel. O corpo do Padre Jeremias caiu com um baque surdo, erguendo poeira em direção às estrelas.

A criatura lupina uivou, disparando em incrível velocidade contra outra casa, de onde atiravam os sobreviventes. Guinnevere viu quando Victor, com uma frieza enregelante nos olhos, deu seus primeiros tiros, derrubando mais alguns. Os rapazes do curtume sangravam no chão. As armas do Sheriff exibiam o tambor giratório, que naquela noite era uma roleta de morte. A ruiva recarregou sua Esquenta-O-Rabo e atirou novamente, acertando em cheio a mulher do ferreiro, que vinha correndo pela principal, com um cutelo na mão.

Tudo por Ana. A professora havia ensinado Guinnevere a ler e escrever com desenvoltura, de manhã bem cedo, na mesa mais afastada das janelas do saloon. Antes de Ana, a ruiva era semialfabetizada, como a maior parte das mulheres de sua época. Agora, lia grandes clássicos, mantendo uma cópia de "O mundo como vontade e representação", de Schopenhauer, sempre por perto, debaixo do balcão do saloon. Para o filósofo, o mundo fenomenal era o produto de uma cega, insaciável e maligna vontade metafísica, do que Guinnevere também tinha certeza.

Tendo nascido e crescido em San Miguel, sempre tratada com ressentimento ou indiferença pelas demais mulheres, a ruiva sabia o que ser filha de uma mulher solteira e crescer sem um pai queria dizer naquelas paragens. Ana era sua única amiga, apesar do saloon sempre lotado dar uma ideia de falsa popularidade. Guinnevere confiava em Ana, moça tão ajuizada e de tão bom julgamento, com seu casamento tão respeitável e sua profissão tão nobre. Confiava a ponto de recarregar sua espingarda e se preparar para novo tiro...

... mas Gerson interveio.

O terror de estar diante do Sete-Peles havia enlouquecido sua ruiva, Dona Ana e o Chefe? Deter as mulheres não foi difícil, mas o homem sabia que não poderia segurá-las para sempre. Lembrou-se de uma história que ouviu certa vez, quando estava preso, lá pelas bandas do Paredão. Um sujeito havia entrado em uma igreja, em uma cidade que havia se vendido ao Diabo em troca de minas de ouro. Todos começaram a se matar, ali mesmo, durante o serviço religioso de domingo. Mas o sujeito era bem treinado - na história, uns diziam que era Ranger, outros diziam que era meio-Apache. Ele matou a todos, sendo o único sobrevivente do massacre. Então, enforcou-se na árvore em frente à igreja. Nenhum homem temente à Deus pisou naquela cidade novamente.

Agora, o Demônio tinha vindo clamar as almas de San Miguel. Gerson não sabia de minas de ouro por ali, mas o padre já estava morto: aquela era claramente uma obra do Diabo. Ana parecia incapaz de reconhecer os vizinhos, os amigos, os companheiros de uma vida toda. Guinnevere e Victor, assim como Adão tinha sido corrompido por Eva, estavam prontos a fazer qualquer coisa que a professora determinasse. E ela trocava palavras com o Sete-Peles. Claramente, Ana havia sido possuída pelo Coisa-Ruim, porque de outra forma não falaria a língua do Demônio. Logo ela, sempre tão doce, sempre tão pura. Gerson lembrou-se do que dizia o ditado: boi sonso, chifrada certa.

Enquanto isso, o homem-lobo continuava em sua matança, movendo-se com rapidez para eliminar um a um os habitantes de San Miguel. E era uma cena brutal, de violência crua, sem beleza ou heroísmo. A criatura era a carnificina encarnada em garras e pelos, presas e músculos, espalhando miolos e entranhas em sua trilha de sangue. O cheiro férreo já se misturava à pólvora e ganhava notas de latrina a cada barriga aberta. O som dos ossos de seus vizinhos e amigos esmigalhados pelo grande homem-lobo causava arrepios a todos.

Exceto Ana.

A professora encarava a realidade de olhos bem abertos. Pela primeira vez. Quem eram aquelas criaturas de pesadelos? A cada vez que acionava o gatilho da besta, sua orações pareciam guiar sua pontaria, que nunca havia sido bem treinada, para disparos certeiros. Guinnevere e Victor a acompanhavam em sua incrível Cruzada, mas Gerson - ah o feroz Deputy de San Miguel! - estava determinado a impedi-los. Ana viu o poderoso lobo branco dilacerar mais criaturas, enquanto Victor - com olhos frios que fizeram acelerar seu coração - disparava contra seres que talvez não pudesse identificar como inumanos.

Será que o marido sabia? Ana ainda não havia contado para Victor, mas por qual razão ele teria atendido tão prontamente ao seu chamado para a luta? Instintivamente, quando impedida por Gerson de continuar a atirar, a professora levou a mão livre ao ventre. Mesmo que fosse preciso derrubar o amigo - humano como ela em meio a um mundo habitado pelos demônios - Ana não se daria por vencida. Conhecia as histórias, do folclore dos colonizadores, trazidas da Europa distante. Assim como conhecia os contos dos índios, e se admirava ao encontrar conteúdos tão semelhantes. Havia criaturas que andavam na noite, raptavam crianças, alimentavam-se delas. Havia criaturas que infiltravam-se nas casas, levavam embora os bebês e deixavam no lugar um Changeling - um duplo, que sugava a vida da mãe aos poucos, prendendo-se com ventosas dentadas ao seio até que a mulher não passasse de uma casca oca e então morresse, abandonando os demais filhos e o marido à própria sorte.

Mas não com ela. Não com o seu bebê.

Ana viu correrem em sua direção criaturas alongadas, em corpos amadeirados e rugosos, longilíneos e muito magros. Devia haver pelos dez ou doze delas, com cerca de dois metros de altura, e olhos negros e malignos como piche. Estendiam os braços para ela enquanto corriam, e...

... não, eram as crianças. As crianças de San Miguel. Não eram?

Victor, Guinnevere, Ana e Gerson se viram cercados da turba chorosa das crianças de San Miguel. Os olhos assustados deles, as expressões confusas e aterrorizadas, o choro e as súplicas bateram diretamente numa parte muito primitiva de cada um dos quatro: era preciso preservar as crianças. Pelo menos três se agarraram às pernas de cada um, enquanto quatro circundavam Ana. Eram seus alunos. Ela havia ensinado àquelas crianças a ler, escrever, desenhar e até mesmo a orar. Ela havia cantado para elas e contado histórias, consolado quando estavam tristes e celebrado suas vitórias.

- Filha de Luna, CUIDADO! Os Selvagens desejam a criança! Filha de L--- - a fala antes clara do homem-lobo derivou para um rosnado sem sentido que Ana não podia compreender mais. Algo dentro da professora continuava gritando sobre o perigo em San Miguel e que deveria proteger seu bebê a qualquer custo.

Mas as crianças a cercavam, com olhos que imploravam proteção. Elas se agarravam às suas saias e passavam as mãos em sua barriga, chorando e pedindo:

- Salve-nos, Tia Ana! Precisamos fugir!

San Miguel

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Não era possível atirar contra crianças com um coração leve, mas ainda assim Ana manteve sua determinação. A crença da moça na presença da grande fera como uma espécie de salvador acabou tocando o coração dos outros três de tal forma que mesmo Gerson, convencido que estava da loucura que tudo aquilo era, havia passado a atirar contra os cidadãos de San Miguel. O que aqueceu o coração de Guinnevere. Estavam lutando lado a lado, ela e seu Big Bad G, pela vida e pela liberdade. Recarregar a arma e continuar o massacre não guardava mais o tom lúgubre de antes: Gerson estava com ela.

Tudo ficará bem.

Victor afastava as crianças de Ana, que se desvencilhava das mãos que tentavam agarrar suas saias. Mãozinhas tão pequenas, olhos tão doces. A corrida do homem-lobo para eles trazia a sombra da Morte para os pequeninos. Victor abraçou Ana e a protegeu junto ao seu peito no exato instante em que, com uma garrada poderosa, a criatura mandou pelos ares as crianças que circundavam a professora e o Sheriff.

Sem piedade. Sem humanidade.

A Besta-Fera rasgou, dilacerou e estraçalhou uma a uma cada criança de San Miguel. Nem mesmo Gerson, facínora, criminoso, havia visto uma tal selvageria na vida. Instintivamente, tomou Guinnevere junto ao peito e apoiou a mão aos cabelos ruivos da moça, para impedi-la de testemunhar tal horror. Nem Victor, nem Gerson, poderiam dizer quando foi que fecharam os próprios olhos, incapazes de testemunhar mais.

O quarteto chorava a chacina de San Miguel sob a imensa Lua Cheia.

Os casais abraçados, sob a sinfonia de gritos e ossos partidos, sentiram que tinham apenas uns aos outros, nada mais. Suas almas estavam vazias, lavadas em sangue e lágrimas, mergulhadas em escuridão. Caíram de joelhos na poeira, ainda no aperto dos braços uns dos outros, único porto seguro que conheciam naquela tormenta. Ouviram quando o grande lobo branco uivou em vitória.

E foi quando a ilusão se partiu dentro deles.

AO ENTRAREM NO SONHAR (Flashback):

A relva sob as pernas não era o único indício de que estavam de volta ao labirinto na vila amaldiçoada. Havia as memórias.

Ao deixarem o abraço uns dos outros, os quatro se lembravam nitidamente: de toda a vida que viveram até se encontrarem, de Mel da Paixão e Ace, dos Noturnos, da missão. E também se lembravam nitidamente: do Oeste, da vida difícil, da construção da ferrovia, de quando se conheceram, de... tudo.

E Ana, acima de todos os outros, soube que as lembranças de San Miguel não eram uma ilusão. Eles haviam vivido aqueles dias, aqueles pelos menos dois anos, na cidade poeirenta. Ela estava carregando um filho do marid--- de Victor. Uma criança que aquelas criaturas queriam, acima de todas as coisas.

Como reagir diante uns dos outros agora? Tudo era real: tanto a vida que conheceram quanto a vida em San Miguel. Havia dois conjuntos de lembranças na mente de cada um dos quatro jovens Caçadores, mas uma coisa era certa - as lembranças que mais doíam e conflitavam neles eram a do amor que sentiam. Porque não se pode dizer ao coração que o amor é uma mentira das fadas quando se dormiu ao lado de uma pessoa por quase dois anos. Eles tinham vivido o amor. Tinham nutrido o amor. Tinham se deixado banhar nas águas profundas do sentimento mais sublime um pelo outro. E agora?

- Uma roseira bravia. O desabrochar dela me mostrou onde estavam. Porque a bravia só floresce na coragem. - o homem era alto, barba cerrada, loiro e bastante forte, na casa dos quarenta anos. Tinha tatuagens no braço direito cujos símbolos lembravam alguns dos que eles mesmos portavam. E olhos muito verdes, sagazes e penetrantes. Os mesmos olhos da Besta - Sairemos dessa cidade amaldiçoada com a primeira luz do dia. Até lá, vocês precisam descansar longe do brilho de Antélios. Venham comigo.

O homem tinha um timbre poderoso de barítono e cicatrizes suficientes para não ser ignorado quanto à estratégias para sobrevivência.

- Eu sou Anoitecer Selvagem, Ahroun dos Siberakh.

Cidade-Labirinto

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- Punição? Ne, tovarishch. - o lobisomem, em sua forma humana, balançou negativamente a cabeça - Ainda que a boa vontade dos Garou não acompanhasse a Theurge que os ensinou a rabiscar os símbolos que trazem na pele, eu sou suficientemente capaz de distinguir amigos e inimigos. E vocês carregam armas, mas não para erguê-las contra Gaia. Sob o mau augúrio de Antélios crescendo no céu, tovarishch, qualquer um que possa lutar em defesa da Mãe é um aliado das Tribos. Os que não conseguem ver, estão perdidos em rixas do passado. E que a Wyrm os carregue!

O homem era bastante alto, bastante forte, mas tinha um gestual simpático quando deu dois tapinhas amigáveis no ombro de Victor:

- Os disparos só seriam preocupantes se viessem dali, hein? Por sorte o seu Ahroun estava cego de preocupação com a ryzhaya lisa dele! - Anoitecer Selvagem riu, como quem desfrutava uma piada entre amigos (mas que evidentemente nenhum dos outros tinha entendido). Caminhou até Gerson, e bateu amigavelmente no ombro do rapaz, a semelhança do que havia acabado de fazer com Victor, ainda sorrindo de forma divertida - Eu tenho uma dessa em casa também, sabe? Uma raposinha ruiva. Já sinto pena de você, tovarishch, mas sei que, como eu, não trocaria esse destino por nenhum outro.

O homem tinha um torc no pulso direito, dourado-acobreado, que era trançado em metal à moda dos celtas, com duas cabeças de lobo rosnando a encerrar as pontas. De forma reverente, ele levou a peça ao peito, sobre o coração, e bateu mais umas três vezes nas costas de Gerson, rindo.

- Vamos! Para aquela velha construção. Vocês estarão seguros dessa vez.

O homem cruzou a relva do gramado que o quarteto se lembrava bem de ser a Rua Principal. E seguiu para a casa do Sheriff e sua esposa. Bom, ao menos era assim que os quatro se lembravam dela. Na janela, uma pequena roseira com um único botão, claríssimo, que reluzia ao luar imenso do Sonhar.

- A Rosa Bravia vai manter os kithain afastados. Ao menos essa noite.

Não havia porta. Das paredes internas, não mais que as pedras caídas, cobertas de musgo e gramíneas. Os vidros estavam estilhaçados. E metade do telhado da cozinha havia cedido lugar a uma macieira que crescia no meio da casa. Mas lá estavam: a mesa, as cadeiras (umas quebradas), a cama. Deveria haver uma parede ali, que não os obrigasse a encará-la, mas - como dito - não havia. O leito matrimonial de Victor e Ana, no outro extremo da casa, iluminado pelo luar que entrava da janela, estava coberto de flores. Vibrantes, coloridas e perfumadas flores, que enrolavam-se pela cabeceira de ferro em cachos de beleza.

- Havia amor nessa casa. Não sou Theurge, mas a Mãe me deu olhos para ver. - o loiro testou algumas das cadeiras, distribuindo as que estavam em boas condições para as garotas primeiro, e depois quebrando as que estavam ruins para servirem como lenha no velho fogão - Vocês precisam descansar. Dormir um sono sem sonhos. Mas não vão sossegar. Tem perguntas devorando a calma de vocês.

Anoitecer Selvagem acendeu o fogo. Só ao olhar para as chamas quentes o quarteto percebeu que estavam sentindo frio.

- Eu não tenho a fluência cristalina dos Galliard, e nem os conhecimentos místicos dos Theurge. Mas perguntem. E, assim que Hélios se erguer no horizonte, eu vou guiá-los ao Trono de Danu.

O lobisomem parou diante de Guinnevere e Ana:

- Algum pedido especial, moças? Eu trarei boa caça, que agrade. E os camaradas comem o que as moças julgarem melhor.