Connor Mcleary

"Meu hobby. Fazia com a minha avó." Ele diz meio envergonhado. "Vamo então galera! Qual foi essa de não dá pra começar." O garoto tira umas fotos do lugar. "Pra fazer um antes e depois. Vai ficar irado demais." Os olhos brilham. Os garotos posam com as coisas. Com entulho e ferramentas também.

Brendan:

Um dos garotos faz um rápido malabarismo jogando latas de cerveja para os amigos. Esse mesmo pega uma coca cola e senta na mesa.

Quando ele fala do contrato ele sente imediatamente que perdeu una boa parte deles. O humor muda da água pro vinho. Toda animação diminui pela metade.

Gewanter não pensar duas vezes antes de sair para tirar fotos lá fora. "Isso é bobabem mano. Essas minas querendo atenção." Ele diz com confiança sem pensar. "A mina do cara chamou a gente e a galera fez uma social. Eu tomei um md e aí do nada as minas piraram porque a gatinha perdeu a linha e tava tirando foto com o pau do cara na boca." Ele dá de ombros como quem diz que não entendeu nada. "Quer aparecer na foto? Vai dar um ótimo antes e depois? Sabe que não fabricam mais peças dessa belezinha aqui?" Ele diz olhando a maquina com orgulho.

Ele ri da preocupação do outro. O sorriso muito infantil com covinhas. "Mdma. Não é a mesma coisa não, ou é? Sei lá. É o único que eu tomo. Os caras são mais espertos com isso, mas eu só tomo pra curtir. A gente não passa nada pras minas. A gente é brabo. As mina adoram. Essas que surtaram mano. Uma delas perdeu a linha e as outras ficaram doidas." Ele coça a cabeça meio constrangido. "Deixa falarem cara, eu não fiz nada e não obriguei ninguém a nada. Meus manos também não. Eles nunca, nunca, iam fazer uma dessas. Sério." Ele diz com um dedo em riste.

Ele balança a mão como se limpasse o ar. "Tem nada não grandão. Mas se tu me arranjar um treinador bom eu juro que não tomo mais nada. " Ele faz um x com dedos em frente a boca e os beija e depois repete.

Connor vê Brendan. Ele tem uma corrente em um dos braços e anda calmamente para o galpão.

O garoto entra no carro e tremendo e arranca. As pessoas lá dentro olham para a porta grande do galpão. Lá de dentro eles veriam o carro sair. Eles viam Brendan aparecer na entrada e Connor ao seu lado. "As fotos não são nada. Um monte de porcaria inútil." Ele ainda está sério como a morte. "Eu falei com a Lina de novo." Dá para ouvir a ponta da corrente bater no chão. Sentir o cheiro da poeira que ela levanta. "Tem mais gente aqui do que precisa."

Os urathas ouvem o burburinho lá dentro. Connor sente a desaprovação do primo. As coisas estão mais complicadas que ele esperava. Ele move os ombros em circulos. Um passo para dentro. O barulho da porta do fundo sendo tentada. "Que isso cara?" Era um dos mais velhos, um exemplo para os outros. Brendan inesperadamente move o braço da corrente. Um bote como uma cobra. O estalo faz um barulho alto e metalico. Cheiro de sangue no ar.

O primeiro cara que Brendan acertou cai no chão com a mão no rosto. Vermelho de sangue escorrendo entre os dedos. O garoto grita sem reagir. Os outros se afastam dele. Nervosos. Ouvindo Connor. Um deles corre sozinho. Você ouve outros pés começando a mesma coisa. A corrente de Brendan acerta o primeiro corredor e os outros gritam e tentam todas as saídas. As mãos puxando tábuas das janelas. Um deles quica contra a porta bloqueada. Eles gritam mais alto. Um dos garotos tenta passar e ele não impede.

Um deles cai de joelhos quando Brendan dá um passo a frente. Ele nem olha pra Connor. O gigante nem está ali. "Por favor... Por favor cara... não fiz nada. Não sei do que vocês tã..." O som de ossos partindo enche o galpão. Mais deles passam correndo desesperados. Um deles parece derreter contra a porta bloqueada nos fundos. Chorando. Batendo as mãos na porta. Ele grita e é algo que pena. Mas Brendan não consegue nem ver esse cara. Ele pega o primeiro deles e o joga em cima da mesa. O cara tinha tentado fugir tenta de novo, mas Brendan o arrasta pelo pé. Os dedos dele raspando o chão até a sangrar. Ele grita de novo e o pânico fica ainda mais alto. Brendan joga esse contra uma das pilastras e o prende com a corrente. O cara grita e se debate, mas é inútil.

O último dos três não resiste nem um pouco. Ele fica parado onde está. Ele não reage quando Brendan o arrasta para o lado do cara preso. Alguma coisa dentro dele quebrou.

"Você pode ir Connor. Obrigado, mas eu cuido do resto." A voz dele é perfeitamente calma e nivelada. Fria como o coração do inverno.

O barulho do mar é quase calmante. Mas mesmo assim as mãos tremem de nervoso. Sem ninguém pra ver ele é muito mais frágil. Ele sentia o Caminhante se afastar. Ele sabia que o Caminhante entendia o medo. O rádio parece enlouquecer por um instante. As luzes dançam e ele apita chia. Connor pode jura que a coisa tá rindo dele. Então a própria voz Sai do rádio e seu reflexo no espelho retrovisor olha para ele com malicia. "Um porquinho foi passear, um porquinho fugiu com medo... Testam três..." O reflexo mostra três dedos e os arrancar fora com uma mordida. O som dos ossos partindo deveria ser nauseante, mas ele só consegue imaginar o gosto delicioso que aquilo devia ter. Mesmo vendo lascas de osso varando a pele ele fica com água na boca.

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Cada segundo antes da barca partir tinha sido uma agonia. O polido segurança da barca puxando conversa quase foi demais. Ele tinha dois cadáveres no porta malas e agora tava com as costas todas suadas.

O ar era frio ali, e mesmo vendo as luzes do porto novo o lugar tinha um jeito de abandonado. Todos dias centenas, talvez milhares de pessoas passavam ali e o lugar parecia prestes a ser largado as moscas.

Foi alívio enorme ver a cidade se afastar, em cada movimento ele via seus companheiros. Um homem chegando sorridente tinha sido Axel um instante antes. Alguém trombou com ele por trás e antes da pessoa pedir desculpas ele já tinha imaginado a faca que entregou para Edgar na nunca. Alguém gritou uma obscenidade para um amigo e a voz desse cara era igual a do Francis até Connor olhar o sujeito. O movimento sob os pés era um balsamo para uma alma em chamas.

Ele acorda com uma pancada. O coração acelerando batendo mais forte. Ele não sabe porque está ali. Que porra era aquela?... O carro. Ele estava no carro. O carro tava balançando. Era o mar. Ele sente o corpo se acalmar. Ele lembra o de está e porque.

Bam! Uma batidas mais forte que sacode o carro vinda do banco trazeiro. Ele olha. Nada. Ouve outra vez. Alguma coisa se agita na caçamba.

Connor abre a porta do carro ouvindo o apito alto da barca. Um casal de braços dados passa por ele quase o atropelando em seu desejo um do outro. O uratha ouve outra batida, algo arranhando lá dentro. Uma voz. Impossível. Ele abre a caçamba e puxa a bolsa grande com os vampiros. Nenhum movimento. Só o cheiro de morte velha e seca. O barulho do ziper abrindo quando ele puxa parece encher o mundo. Aquele barulho suga todos os outros. Os dois estão do jeito que ele deixou, imóveis. Mas não. Eles abrem os olhos. Os dois juntos.

"Eí parceiro, que tal um lanchinho?" O sorriso afiado com caninos pontudos sobre os lábios finos. "É, por favor, não vai custar nada..." A voz dela era sedutora. Algo melodioso e quente. "Por favor..." Aquilo fazia o corpo dele vibrar.

Click, ele ouve atrás dele. "Que porra... Mãos pra cima. Sem movimentos bruscos. Acabou. Mãos na cabeça." Ele reconhece a voz do segurança. Reconhece medo nela e a luta para manter o controle e a calma.

Ele se vira lentamente de costas para os vampiros nas bolsas. O guarda da balsa com uma arma de choque na mão. Ele ouve os dois estalando as línguas atrás dele. O guarda parece nervoso, mas a voz é bem nivelada. Firme e grave. Familiar. Completamente diferente de um segundo antes. "Para onde você tá indo garoto?" A arma nem tá apontada para ele, ela tá na altura da cintura apontada para o chão. Connor continua ouvindo as vozes vindo das bolsas na caçamba. Os cadáveres cochichando. Não era para eles estarem paralisados?

"Garoto, tá escondendo alguma coisa? É a melhor hora de..." Outra vez a batida que sacode tudo.

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Ele acorda com uma pancada. O coração acelerado batendo mais forte. Ele sabe exatamente porque está ali. Porra de sonho idiota. No retrovisor ele consegue ver o casal encostado no carro dele. A única coisa que impede ele de ir lá arrancar os dois idiotas apaixonados é que eles saem sozinhos. Mesmo assim ele levanta e checa a caçamba. Olha antes de abrir as bolsas. Nem sinal do guarda. Dentro das bolsas o casal ainda imóvel. Dessa vez, imóveis mesmo.

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O telefone toca antes mesmo de a balsa conectar com o porto. Número desconhecido.

"Hola amigo! Dizem por aí que cê tá me trazendo um carregamento de picolé de morango, Isso bate?" A voz animada e rápida carregada de um sotaque londrino fica esperando uma resposta. "Então tá. Eu vou tá te esperando, mas diz aí, onde tu chega? Que o coração do império não é pra amadores e nem pra carregadores de picolé. Outra, os primos tão quietos lá também? Aqui os caras se enfiaram no chão..." A voz para de falar com ele e fala com outra pessoa no local.

Connor se mantém em silêncio absoluto, na real nem tinha vontade de conversar com ninguém, mas precisava resolver aquilo. - É… Me diz o melhor caminho picolé vai estar lá. - era melhor deixar a ideia de como iam fazer as coisas com quem realmente conhecia o lugar.

A travessia termina do lado certo e o cheiro da cidade é tão diferente. Ainda faltavam horas para chegar a Londres, um monte delas. Ele olha o gps e traça um caminho que fique longe do rio e não precise cruzá-lo nenhuma vez. Ele ter que esquivar do melhor caminho possível e pegar umas estradas auxiliares. "Boa viagem!" O guarda diz dando um tapinha no capô e seguindo para o próximo carro. Ele era igual ao guarda do sonho. Exatamente igual.


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O motor arrasta ele pelas estradas escuras. Ele tinha deixado a cidade para trás de novo e agora tinha que desviar do Tâmisa pela primeira vez. O tanque estava cheio e ele não precisou parar para nada. Ele passava direto de cada posto ou loja de conveniência. Mas o corpo e a mente eram cobrados por isso. O sono e o estresse o puxando em direções diferentes. Ele não era nada nenhum soldado durão sobrevivente. Ele era porra de garoto que nem terminou a faculdade e já tava com o mundo sendo jogado nas costas. A buzina o assusta, ele nem tinha notado o carro colar na traseira dele. Outra buzinada longa e o desgraçado passa direto pelo lado. Connor estava quase no meio da estrada. Pelo menos ele sabia dirigir de verdade.

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Quando ele finalmente chega em Londres ele está pronto para capotar e morrendo de fome. Devorando tudo que tinha trazido para comer. O carro cheio dos pacotes abertos. O corpo cobrava um preço bem direto. Mas a mente?

Ele mete o pé no freio com tudo. Sente o carro derrapar. O cheiro de borracha queimada é forte e invasivo. A mulher toda enrolada em trapos com um carrinho de mercado ainda xinga ele. Devia ter atropelado. O carro parrado e morto. Ele religa a maquina e deixa o coração voltar para o lugar, mas a doida suja vem na direção dele com uma bengala cheia de fita. Um olhar doido no rosto velho e malcuidado. Ele acelera deixando a mulher para trás gritando.

A porra do cheiro parecia colado no nariz dele. Ele abre as janelas deixando o frio da manhã entrar. Sim, o sol já tinha nascido. Mas ainda não estava quente. Na verdade tudo cheirava a fumaça ali. Uma nevoa cinza com a fumaça da cidade. Um avião enorme sai de um bloco muito espesso de 'smog' e parece brotar no ar. Ele continua o caminho até o ponto de encontro. Um monte de bicicletas. O transito mais intenso e irritante do que em Dover. Xingam ele de novo. Um quarta manda ele reduzir e aponta uma placa com um limite ridículo de velocidade.

Um taxista quase arranca o retrovisor dele e ainda reclama e buzina. O desgraçado nem fala inglês. É um eufemismo dizer que ele ficou satisfeito quando conseguiu estacionar e esperar. O volante já tinha marcas da mão dele. As mãos doíam com a tensão. Ele tira suor da testa. Se ao menos fosse só o transito e o caos e as regras que ninguém contou para ele. Mas ele estava sozinho de verdade agora. Sozinho. Sozinho na porra desse lugar louco esperando lobisomens chegarem até ele. Puros poderiam aparecer antes.

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Algo diferente tinha feito ele sentir o sangue gelar. Não esquentar. Gelar. Quatro caras bem menores que ele, todos um tanto parecidos com Franco. O mesmo jeito de andar. Mas eles tinham algo como os urathas se moviam como uma unidade. Um deles brincava com uma faca. Outro tinha um soco inglês na mão. Os outros dois tinham uma garrafa vazia e um taco de beiseball. Mas eles nunca chegam até o carro. Eles param na esquina olhando ele. Encarando com uma mistura de casualidade e ameaça. Ameaça o bastante para fazer ele suar de novo.

"Relaxa, eles não passam dali." A voz era conhecida, a voz do telefone. Ou quase. "Fala aí C, tamo junto? Bora pra um lugar mais calmo fechar um acordo?" A voz tinha um sotaque londrino forte. O corpo já não parecia pertencer a ela. Era um homem negro, tão negro quanto se podia ser. Barba espessa e chapéu. Vestido de preto e verde com um casaco. "Me dá uma carona? Já falei pra não ligar pros caras. Eu sei que eles dão medo. Mas vão ficar por lá." Ele dá o dedo para eles com uma carranca no rosto. Ele também não fica tranquilo com os caras ali.